... и наружу выходит какая-то пьяная злость.
Я несдержан, не выдержан, передержан, перекорежен.
Нет покоя, нет счастья, нет направления верного, в горле кость,
все так просто, все попусту плоско, пространно, все реже и реже,
жевать-не пережевать.
Жвачка.

Я не то чтобы вымотан, просто устал за лето.
И выписываюсь, высказываюсь, размахиваю руками,
множество слов выплескиваю гневно-эмоциональным эякулятом
да только все в стол, в сторону от адресатов, mon ami,
а наружу - ни бе, ни ме.
Пустота.

Твои родные (прямая цитата): " - Что ж, дорогой,
может увидимся когда еще - поговорим. Всё ведь?"
И теперь после встречи - нет, после не_встречи с тобой -
я - вытягиватель счастья и единственный человек,
которому могу еще верить.
Странно.

Мне не нравится мотать на кулак твои талые нервы, мне
не по вкусу и та скука, то небо, то ska во взгляде,
когда произносится "здравствуйте" и "добрый вечер".
Ты отводишь глаза, как испуганный олененок. На кой мне все эти связи,
когда кому-либо (тем более ...) от меня больно.
Бессмысленно.

Я ничтожество, не_божество, двуличен и уличен. Я уличен,
как самый уличный кот. У меня нет дома и веры,
уверенности и умеренности. Я тёпел, и я не вечен.
Не холоден и не горяч, касаюсь жирными пальцами твоей атмосферы.
Это ненадолго, верь мне.
Это пройдет.

Это просто осень в моей голове, подлая и голая осень.
Распахнуть бы окно да выйти бы в воздух,
и научиться б наконец дышать - впервые за год две тысячи восемь
от рождества, одиннадцатого сентября, мой друг.
И увидеть, наконец, Б-га.
Аминь.

Москва, 11 Сентября 2008 г. 23:05