В бреду бродягой бродит осень, забросив бренные дела.
И ей теперь не нужно вовсе ни двора, и ни кола.
Уже скамейки в нашем сквере заносит мокрою листвой.
Неужто странное неверье разъединяет нас с тобой?
Разъединяет наши чувства, что были нежностью полны.
Теперь стихи слагаю с грустью и отголосками вины.
А ветер яростно, со стоном клеймит дождём остаток дней...
Лишь ты, как лик святой иконы, осталась в памяти моей.
© Борис Свердлов |
|