Так и думал. Следовало ожидать. Массажист-мануал, посылавший воздушное письмо покойной матушке, пишет стихи. Но если отправка воздушных шариков в рай, достойная лучших порывов Винни-Пуха, растрогала сердце, то мануальные стихи, увы! Придя домой обнаружил чёрный сборничек в суперобложке. Оказывается, добрый массажист подарил Наталье. Собственно, не понял кто автор, но, заметив стихотворный размер, конечно же, углубился. Но не надолго. Получилось, как будто ткнул лопатой в вечную мерзлоту. Бляммм! "Любовь, морковь, ветер, солнце, друзья, подруги, пишу без натуги". Точнее, думаю, с большой натугой. Но от чистого сердца. Когда-то видел по ящику, как китайцы пытались бороться с воробьями, уничтожавшими посевы. Даже приз какой-то выдвался передовикам птичьего киллерства. Показали результаты одного чемпиона. Бесконечные ряды маленьких воробьиных тушек, аккуратно уложенных лапками вверх ровными рядами (наверное, для простоты подсчёта). Стишки из черного сборничка как раз и напомнили фаланги птичьих трупиков. Хотя не только массажист, конечно, рОдит. Имя им легион. Но плохие стихи все на одно лицо. Скользишь взглядом как по воде, пролетающей вдоль борта моторки.
Н-да. Хотя приходилсь мне стоять под живой птичьей стаей! И знаете, чем кончилось? Правильно. Долго отмывал голову и одёжку. А если хотите прочитать хороший стиш - зайдите к юзеру Квасову Ивану в 14 февраля. Нет, серьёзно.