Теперь понятно к чему кричали коростели...

Осень в саду моем настала, плоды поспели.

Перестань ходить обутой по моей постели,

Да гуляли по границе, но заступить не посмели.

Ты для меня была картиной тонами пастели,

Мы оставались в залах, когда они пустели...

Не знаю бодрствовал, был во сне ли

Но мы скрывались, любили, мы просто пели!

И я должен умереть без тебя, по идее

И я обязательно умру, но чуть позднее...