Дождь по окнам. Промозгло, мокро, противно. Лужи заглатывают ступни, шины, мусор. Фонари не справляются и меркнут. Небо оседает все ниже, тщетно пытаясь удержаться наверху.
А я в теплом до тошноты такси. С печкой, которая топит так, что в пору раздеваться до гола. Мутит ...фокусирование глаз на дороге, виднеющейся в лобовом стекле, только усиливает подкатывание комков к горлу.
Дурацкая музыка. Дурацкий водитель. Дурацкий дождь. Дурацкая я.
Руки небрежно сбросаны на сидение, спина не хочет держать тело. В глазах ты. В руках ты.
И такое это бестолковое чувство. Такое ненужное никому. Мы же все знаем, все понимаем. Но ты сидишь долбанным червем в мозгу-яблоке и не хочешь никуда деваться. Такой теплый, мягкий. Уютный. Такой родной почему-то, хотя мы всего-то ничего...
Так хочется поменять все, поменяться самой. Тебя поменять.
Машина резка на поворотах - не ты. Очередной комок - с трудом глотаю слюну. Сколько можно обещать себе не плакать.
Подтянусь. Привстану. Снова сползу. И дорога какая-то бесконечная. Мысли бесконечные. Запутываются, запутываются, заполняют собой меня, не дают вздохнуть.
Дождь лупит собой машину, как-будто мстит за что-то. Дождь, отомсти за меня, слышишь! Чтобы не повадно было! Чтобы все это прекратилось в конечном счете! Дождь! Я жить хочу, так хочу жить, дождь...