Штрихи. Да, это штрихи. Знаете, есть такие рисунки-наброски, сделанные одними штрихами. Обычно в них наиболее значимые контуры обводят такими толстыми пучками многолиний, которые придают всему рисунку особый шарм небрежности и раскованности. Ой, чуть не забыл - и никаких красок.

Ну хотя бы не очень много красок. Ведь все должно выглядеть, скажем это еще раз, небрежно и расслабленно-раскованно. Это же нарисована песчинка времени, а много ли нарисуешь пока песчинка падает из верхней половины песочных часов в нижнюю?

В этом весь секрет. В небрежности. В раскованности. Красиво живешь? Красиво живешь! Небрежно и раскованно, так что иногда не успеваешь набрать красок и вся жизнь иллюстрируется такими вот картинками в штрихе на листочках в клеточку. Рисунки, выполненные рукой мастера, конечно, попадают в небольшие изящные золоченые рамочки, но чаще всего сотнями погибают в какой-нибудь жуткой урне.

А масляные картины долго наполняются краской. Мазок за мазком. И у них есть слои. Но перед каждой картиной когда-то были листочки в клеточку и штрихи.

Разум забавная вещь. Думаешь, что несколько лет назад нарисовал картину на холсте, и приступил к следующей. А он за это время шаг за шагом счищал и растворял краски воспоминаний и остались опять штрихи и наброски.

Сейчас я помню, что в твоем жилище всегда царил полумрак - тяжелые темные шторы с малоразличимым геометрическим рисунком были всегда на страже и путь дневному свету в комнату был заказан. Впрочем, я всегда приходил вечером, когда темнело.

А еще я помню этот странный запах парфюмерии, всех этих колбочек, пузырьков и баночек, которые стояли на трюмо перед зеркалом. И ты всегда пахла какой-то его частью.

А палочки, ты помнишь эти индийские штуковины? Ты их постоянно жгла. Было здорово, но я так и не приучился жечь их сам для себя. Или это не ты их жгла.

И какая из "ты" ты?

Все это штрихи. Штрихи одной большой трехмерной картины, когда основные линие вытягиваются перпендикулярно плоскости рисунка и перетекают друг в друга. И получается странная смесь черно-белых воспоминаний - как срезал и вытянул, так и получилось.

Хлоп. И вот уютный диванчик перед телевизором, на котором лежишь какая-то "ты", такая трогательная и беззащитная. Хлоп. И вдруг обстановка меняется. А диванчик вроде похож. А может это не из этого воспоминания?

И были ли свечи, когда были палочки? И были ли они в той странной, вечно темной комнате или это было совсем в другой квартире?

Тони Брэкстон или Уитни Хьюстон лились из колонок? Твоя любимая песня была... ? Была. Как же его звали? Он так хорошо играл на рояле. You, you a always on my mind. Том? One? Что?

Стерлось, как и время года, обстановка, место.

Белое платье, свеча и смутные черты лица. Это все, что осталось от одной из тебя.

Разум отскреб всю краску и взялся за ластик. Скоро все эти бывшие холсты превратятся в листочки со штрихами, которые чаще всего сотнями погибают в какой-нибудь жуткой урне. И останется какой-нибудь один, он и попадет в золоченую рамочку, как тот, где ты в белом платье, свеча и смутные черты лица.

А потом время добавить немного ретуши и я смогу плавать по волнам штрихов своей памяти, выдуманной памяти о том времени, где все всегда было хорошо, где ты в белом платье, свеча и смутные черты лица.

Главное побольше рисовать...