Грустно.

И эта грусть пожирает меня изнутри. А внутри - пустота. Как можно питаться пустотой? И откуда эта грусть? Вроде все хорошо, тьфу-тьфу-тьфу.

Но тосклииии-и-и-и-воооо-уууууу.

Будь я цепным псом, я бы лежал у своей будки, положив грустную морду на лапы, и смотрел на половинку луны, завывая время от времени, так, чтобы пробрало до глубины души, чтобы вой проник во все закоулки и мельчайшие щелки, чтобы он вызывал дрожь и трепет у слышащих его...

Острый приступ одиночества, наверно.

Давно так противно не было.

P.S. А об одиночестве я знаю все.