Эпиграф:

"Пропало стихотворение,
в нём было четыре цвета -
настоящее совершенство.
Я его потерял то ли в метро, то ли в подъезде,
а может на улице.
Тому, кто его найдёт, не позавидуешь -
находиться в постоянном ужасе,
мучиться
присутствием чистого абсолюта...
Ничего интересного.
Поэтому я, как будто,
не требую, чтобы его вернули и даже
покажу две последние строчки.
Расцарапали окна многоэтажек
пальцы сиреневой ночи."

(с) Леха Никонов
....
Вот и у меня пропала мысль. Такая охуенная, что я непременно её бы здесь привел, и все порадовались бы. Но - не судьба. Ускользает от меня вот уже третий раз. Последний раз была замечена днем в моей комнате около полудня, когда ставил чай. Я еще порадовался: ну наконец-то! А она опять меня покинула. Я даже не успел запомнить, о чём она...а ведь короткая, всего в одно предложение. Можно было бы попросить вернуть за вознаграждение, но - нет.
Пусть нашедший вместо меня станет мучиться сильными страстями, постоянными сомнениями, разучится верить кому бы то ни было, никогда не сумеет полюбить жизнь и найти в ней места, обзаведется манией величия, необузданной тягой к власти и роскоши, постоянными внезапными флэшбэками и реинкарнациями воспоминаний, станет в высшей степени неумерен во всем, что делает, приобретет врожденную депрессию, станет настолько остро воспринимать мир, словно с его чувств кто-то бритвой снял пленку, научится любить искусство, так тонко чувствовать все вокруг, понимать людей с полуслова и не находить применения этой способности...
А я это время поживу "как все", пока блудная мысль сама ко мне не вернется..