Осеннюю клинопись снова читаю:
Стекаются капли в оконном проеме,
А ветер компостером листья по краю
Дырявит, билетики в зиму готовя…
Асфальт, запылённый за лето, темнеет.
Белёсою вышивкой - тени на стенах.
В туманах слепые рассветы слабеют,
Виня злую ночь в предзакатных изменах.
Озябшие птицы глядят друг на друга
В наивной надежде, что снега не будет,
И только одна твоя, осень, заслуга –
Багряные залежи лиственной ссуды.
Оно не приходит, второе дыханье,
Рисунки надежд не приемлют касаний.
«Ну ладно, пока…» – и постскриптум молчанья,
Лишь в зябкой руке – лотерея желаний…
***
© Copyright: Алисса Росс, 2014
Свидетельство о публикации №114112409975
Мы похожи на дни, дни - похожи на лужи под листьями,
где смешались оттенки, что тоньше исходных цветов.
Осень – время скорее сомнений, чем истины,
обгоревшей в кострах под холодные сплетни ветров.
Пышность крон истончилась в подобие ветхого кружева,
а с извечного древа желаний уже облетела листва,
отбирая заветное – так, чтоб осталось лишь самое нужное:
как зерно, из которого, выстояв зиму, родится трава.
Город, летом уставший от пыли, болеет дождливостью,
собирая в витринах лучи и тепло про запас,
но, уже, обделённый живительной солнечной милостью,
неизбежно теряет беспечность июля и память о нас.
И мы сами, в таком же беспамятстве и сожалении,
разучились вмещать в малый день всю огромную жизнь,
каждым утром страдая от роскоши впасть в размышления,
что важнее: испечь свежий хлеб или птицам его раскрошить…
© Copyright: Алисса Росс, 2018
Свидетельство о публикации №118101609326
| |
