Когда исчезнет этот день, где был ты близким и родным, где от бессонницы постель – едва примята, слово-дым слегка развеется. Слегка. В глубокий омут упадёт, на дно души, где спит строка. А без тебя и мёд – не мёд, и чай горчит от мятных трав, и семь слезинок. Не считай! Вчера, вчера, ещё вчера смешной казалась маета. А нынче мается в груди, и этой грусти я – под стать. Я не скажу «Не уходи», шепну на ушко «Буду ждать». Вчера ты был такой… таким… Ну да, ты прав: немного злюсь. Но сердце именем твоим всегда наполнено, Июль…
Не смотрю Вам в глаза. Вы спешите-спешите, мой друг,
оставляя (мерси!) всё, чем щедро делились от сердца.
Только холодно так… Не могу разорвать этот круг.
Не смотрю Вам в глаза. Надышаться бы Вами, согреться!
И, прищурившись, Вы протянули мне горстку пилюль:
«Вот лекарство, мадам: вдохновенье, улыбки и счастье.
Принимать каждый день!»
Как я Вам благодарна, Июль!
Я люблю Вас за то, что готовы ко мне возвращаться…
© Copyright: Лара Мишанова
|
|
