Спасибо!

Очень понравилось ! спасибо ,Светочка !Картинка

lyplared, Yarusya, рада вас видеть! Вот это особенно заинтересовало: "Это много раз проверено: если вы, читая про себя "Шпалы" во время сильной головной боли, проследите за собой, вы почувствуете, как под действием этих ритмов у вас начинает проходить головная боль. Самый ритм, самый воздух этого стихотворения настроит вас на целебную волну".

Шпалы. Новелла Матвеева За осинами, за дубами, За склоненными к далям столбами Серой станции стон лебединый Пролетает по линии длинной. За осинами сыро, овражно, Тени ночи болезненно-впалы... Только там хорошо и не страшно, Где высоко проложены шпалы. Вечерами тоски и печали Хоть немного меня занимали Эти жирные черные доски, - Эта лестница в детском наброске. Эта частая клавиша сажи, Нота стойкая (даже не гамма!), Эта дума одна и та же, Повторяемая упрямо. Черных мыслей не заитожить, Как ни встряхивай, опыт, копилкой... Шпалы - словно одно и то же, Умножаемое копиркой. Но пространство их гордо лелеет, Руки мрака ласкают сурово, И песок между шпалами тлеет Теплым зеркалом света дневного. Даже в полночь, - как тонким мученьем В низком проводе ноет докука, - Между шпал неусыпным свеченьем Утро теплится чуть близоруко. Вьюга ль кольцами снег завивает, - Не бывают холодными шпалы; Вечно издали их нагревает Звук довременный, звук запоздалый. И покуда теплом нагнетанья Поезда не нагреют их сами, Греет их поездов ожиданье И прощание с поездами. Паровозик ли в дали заклятой Только-только приходит в движенье, - А уж катится искра-глашатай Возвестить о его приближенье. Если ж ливни из туч опрокинут Оружейную лавку булатов, - И под ливнями шпалы не стынут, Как рабочие руки мулатов. Даже в самом пустынном отрезке, Где уж хочется выть захолустью, Звуки в рельсах так бодры и резки, Так не вяжутся с тягостной грустью! И в лесах, где затворница-зелень - Как подтек на стене монастырской, Где под черным пожатием елей Дух надломится - хоть богатырский, Где сугроб залежался апрельский, От молчанья лесов - одичалый, Есть железная логика - рельсы. Есть надежная истина - шпалы. Вижу дым паровозный над пашней, - Недвижима у дыма вершина... Слышу клик сиротливо-протяжный, - Будто джинн прокричал из кувшина На далекой черте горизонта, На пустынном прилавке заката, Где вечернее свежее золото Израсходовалось куда-то... Грустью вечера пахнет железо, Уголь, камень... Беззвучные галки Оседают на волосы леса, Как старушечьи полушалки... Из лощин полузвуки истомы Вырастают, как рожки улиток. Это ночи больные фантомы Или прозы дневной пережиток? Ничего мне о том не известно. Но хотя бы там, дальше, геенна, - Как мне странно и как мне чудесно, Что дорога и впредь - несомненна! ... Глядя под ноги зачарованно, Вижу тень паровозного свиста. И в лучах семафора червонного, Как бы спичек, наструганных ровно, Ровный счет в голове трубочиста... Я шагаю по этим ступеням, По добротным, испытанным теням: Путь по шпалам не может не сбыться. Невозможно на нем заблудиться. Сам их вид подгоняет и греет, Вроде нарт, управляемых взглядом; Мощь пространства у насыпи реет, Как погонщик, шагающий рядом... За штакетником шпал пробегает Дух Порядка (чумазый, но свежий), И меж пальцев их черных мелькает Белолобый рассвет побережий.

Ну не знаю, - мне всегда помогают любые стихи, а не какие-то определённые.

Ответ на комментарий Марина_Ушакова # Дмитрий Быков, наверное, аудиал и к ритму стихотворения особенно чувствителен... А стихи Олега Чухонцева вам нравятся? https://www.chitalnya.ru/commentary/8161/

Ответ на комментарий Svetlana--- # Понравились. С удовольствием прочла. Хороший ритм.

Ответ на комментарий Марина_Ушакова # Ранним утром, покуда светает В деревянном и низком краю, Медный колокол медленно мает Безъязыкую службу свою. Облупилась кирпичная кладка, Сгнил настил до последней доски. Посреди мирового порядка Нет тоскливее здешней тоски. Здесь, у тёмной стены, у погоста, Оглянусь на грачиный разбой, На деревья, поднявшие гнёзда В голых сучьях над мутной водой; На разлив, где, по-волчьему мучась, Сходит рыба с озимых полей, И на эту ничтожную участь, Наречённую жизнью моей; Оглянусь на пустырь мирозданья, Поднимусь над своей же тщетой, И - внезапно - займётся дыханье, И - язык обожжёт немотой.

Ответ на комментарий Михаил_Зенькович # Михаил_Зенькович, и что? приведённые вами стихи помогают при головной боли? Ни ритма, ни мелодичности...

Ответ на комментарий Svetlana--- # Просто чУдно. Там опечатка, но это не Ваша вина.

От всей души благодарю за очередной восхитительный пост! Всего доброго

Ответ на комментарий Марина_Ушакова # Марина, спасибо, исправила.

Ответ на комментарий Svetlana--- # Доброй ночи.

Ответ на комментарий Svetlana--- # "В саду, над рекою, склонилась плакучая ива, Луч Месяца - СВЕТ, сквозь пряди ветвей, В зеркальной воде отразился - игриво… В саду, над рекой, запел соловей. И в песне его, что – то было такое, Что чутко откликнулось сердце моё. Заныло в груди, заныло – больное… Мне вспомнились наши прогулки вдвоём. Широкая степь простиралась пред нами, Без меры в длину, без конца в ширину. Она опьяняла своими духами, Лишь мы нарушали её тишину. Ко мне прижималась, голубкой воркуя, Ты мне прошептала, - люблю, не забудь… И жёг меня жар твоего поцелуя… Увы, невозможно, - то время вернуть. По прежнему, песнь соловьиная льётся, Но как – то печальней теперь, и грустней, И в этой тиши – тиши раздаётся И слышится скорбь, затаённая в ней…" ***. Вы не почувствовали? Эти стихи написаны в XIX веке.

Ответ на комментарий Михаил_Зенькович # Честно говоря, не люблю такое - про жар поцелуев. А вот про ширину и длину интересно... "Чуден Днепр при тихой погоде, когда вольно и плавно мчит сквозь леса и горы полные воды свои. Ни зашелохнет; ни прогремит. Глядишь, и не знаешь, идет или не идет его величавая ширина, и чудится, будто весь вылит он из стекла, и будто голубая зеркальная дорога, без меры в ширину, без конца в длину..."

Ответ на комментарий valyok # valyok, рада, что вам понравилось

Исходное сообщение Михаил_Зенькович У, Вами любимого, Чухонцева, каков "ритм"? То что я пишу: ЭТО НЕ СТИХИ, А ОТБЛЕСКИ РЕАЛЬНОЙ СУТИ НАШЕГО МИРА. ***. А вот – стихи: ...Широкая степь простиралась пред нами, Без меры в длину, без конца в ширину. Она опьяняла своими духами, Лишь мы нарушали её тишину...

Чухонцев любим не мною, а Дмитрием Быковым. Олег Чухонцев. Осенины (1959) Так дышится легко, так далеко глядится, что кажется, вот-вот напишется страница. О чем? Поди скажи! О том, как безутешно повернута на юг открытая скворешня? Или о том, как гром окраинами бродит, и листопад идет, и молодость проходит? Что скажешь? Как поймешь? Возьмешь ли грех на душу нарушить тишину? И словом не нарушу! Лишь длинно погляжу на снявшуюся стаю, как будто этот мир и сам я покидаю. И оброню перо, и сердцем просветлею, и разом подымусь над участью своею. Я жил. И я ушел. И нет меня в помине. И тень моя скользит неслышно по равнине. И так мне высоко, что это ли не чудо - оборотясь - глядеть с улыбкою оттуда?

Светочка!Спасибо!Люблю любые стихи!они меня успокаивают.Всегда читаю их вслух!

Ответ на комментарий belorusochka-ja # Доброй ночи, Галина! А я далеко не все стихи люблю. Так, морализаторские произведения одной популярной на Лиру поэтессы вызывают у меня аллергию. Предупреждаю на всякий случай - чтобы кто-нибудь их здесь не запостил.

Ответ на комментарий Svetlana--- #

Исходное сообщение Svetlana--- Олег Чухонцев. Осенины (1959) Так дышится легко, так далеко глядится, что кажется, вот-вот напишется страница. О чем? Поди скажи! О том, как безутешно повернута на юг открытая скворешня? Или о том, как гром окраинами бродит, и листопад идет, и молодость проходит? Что скажешь? Как поймешь? Возьмешь ли грех на душу нарушить тишину? И словом не нарушу!

Б. Пастернак: Мой друг, ты спросишь, кто велит, Чтоб жглась юродивого речь? Давай ронять слова, Как сад - янтарь и цедру, Рассеянно и щедро, Едва, едва, едва. Не надо толковать, Зачем так церемонно Мареной и лимоном Обрызнута листва. Кто иглы заслезил И хлынул через жерди На ноты, к этажерке Сквозь шлюзы жалюзи. Кто коврик за дверьми Рябиной иссурьмил, Рядном сквозных, красивых Трепещущих курсивов. Ты спросишь, кто велит, Чтоб август был велик, Кому ничто не мелко, Кто погружен в отделку Кленового листа И с дней Экклезиаста Не покидал поста За теской алебастра? Ты спросишь, кто велит, Чтоб губы астр и далий Сентябрьские страдали? Чтоб мелкий лист ракит С седых кариатид Слетал на сырость плит Осенних госпиталей? Ты спросишь, кто велит? - Всесильный бог деталей, Всесильный бог любви, Ягайлов и Ядвиг. Не знаю, решена ль Загадка зги загробной, Но жизнь, как тишина Осенняя,- подробна.

Дмитрий Быков: "Сколько раз мне от слабости, от тоски лекарством служили баллады Искандера. Или его знаменитое: Жизнь - неудачное лето. Что же нам делать теперь? Лучше не думать про это. Скоро захлопнется дверь. Всё-же когда-то и где-то Были любимы и мы. И неудачное лето Стоит удачной зимы".

Спасибо! Приятного общения! Всего самого доброго и прекрасного!

Скажи какие стихи ты любишь и читаешь, я скажу кто ты. Дима самолюбование тебя уродует.

Ответ на комментарий # Алексей2010, странно, что Быков любит произведения Уитмена. А что вы думаете о стихах, приведённых Михаил_ЗеньковичМихаилом Зеньковичем[/user]?

Ответ на комментарий Liudmila_Sceglova # Liudmila_Sceglova, спасибо! Взаимно!

я так понимаю, ты вставить новый код, который работает без Адобе Флеш Плеера? У меня просто картинка - больше ничего

Ответ на комментарий ka82 # Это старый код. В Опере пишет, что плеер устарел. Нажимаю на правую кнопку мыши, выпадает меню, где можно запустить плеер и всё появляется. Но может быть, у нас разные версии Оперы?

Ответ на комментарий Svetlana--- # наверно... в принципе у меня еще куча браузеров есть, они вроде не блокируют Флеш Плеер так часто...

Ответ на комментарий Svetlana--- # о, запустилось ))