Ей к лицу полевые цветы,
Те, что я подарить не успею,
Расписав свою жизнь на часы,
Намотав это время на шею,
Захлебнувшись в работе, делах,
И опять забывая о главном:
Ей идут васильки в волосах,
А она - это все, что мне надо.
Время скачет и давит на грудь,
Разбавляя тоску новостями:
Этот умер, его не вернуть,
А другой убивает по пьяни.
А в квартире столетний ремонт,
Поле битвы с замучившим бытом,
И простуда, и долгий озноб,
И зима подползает артритом.
Но в гротескном плену суеты,
В свистопляске господ и лакеев,
Ей к лицу полевые цветы,
И от этого как-то светлее.

Аль Квотион