Исписать сто страниц. Всё не то. Всё не так.
Здесь – ненужная грусть. Там – фальшивая маска.
Здесь я вроде с тобой, только слишком не в такт
Бьются наши сердца в ненаписанной сказке…
Там – я снова одна, и опять не уснуть,
Потому что погода всегда виновата.
Кто придумал такую вот полувесну?
Ей бы в пору январь, серебристый, сосватать.
Белый шарф белых зим для тебя довяжу…
Хочешь, будут по краю – сплошные фиалки.
Что за март-то, ей Богу? Какая-то жуть…
Оттого и стихи – как замёрзшие галки…
Всё не то. Всё не так. Как озябла строка.
Кот упрятал свой нос в тёплой плюшевой лапе.
Привкус нежной, меня, в чашке кофе… слегка…
Чуть горчит, дорогой. Ты прости, что не сладко…
Лара Мишанова
Душа не поддаётся отчаянию, пока не исчерпает все иллюзии (В. Гюго)