| . Шёл Октябрь-Художник молчаливо, Разливая краски на луга, Встретил у пруда девчонку-Иву, Замер и шепнул: - Вот это да! Девушка….Красавица! Скажите, Можно ли портрет ваш написать? Ивушка ответила: - Пишите…. (Не могла мужчине отказать…..) - Хорошо! – собою не владея, Наш герой взволнован, окрылен: - О, моя Богиня, Галатея…… Ах, во мне воскрес Пигмалион! Но приступим….Так…. Не шевелиться! Голову еще чуть-чуть левей… А у вас в ветвях сидит синица! - Да, я не прельщаю Журавлей….. - Ничего….Ведь скромность украшает… - Может быть, невзрачен мой наряд? - Пустяки… А кто нам помешает Приколоть к подолу жёлтый бант? Золотом осенней высшей пробы Выкрасить зеленую листву И янтарь пылающий, особый Прикрепить умело к рукаву? Шёлк росою сбрызнем лишь немножко - В миг хрустальным станет башмачок! Вдруг он прошептал: «Какая ножка…» Больше ничего сказать не смог…. Пяточки…. и пальчики…….. А кожа!!!!! Трепетной, несмелою рукой Он ласкал колени ей…. О, Боже! Дальше бедра…….дальше…. - Нет! Постой! - Ива отшатнулась изумленно, Покраснев, одернула подол, А Художник все смотрел влюблёно, Взглядом раздевая хрупкий ствол, Он не слышал возмущенной речи - (Разум застелила пелена)… Нежно целовал ей руки… плечи…. Облетала желтая листва... И спадали яркие наряды Шёлком в поредевшую траву… Чьё-то запоздалое: «Не надо….» Исчезало, гасло на ветру….. (с) |