Лежу в темной комнате возле светильника и читаю "Фауста". И так мне хорошо наедине с Гёте, и кажется, что никого не надо, кроме него. Впрочем, закончись весь Гёте - я бы нашла и ему достойную замену. Не так уж много времени осталось до ежедневных выходных, и я уже в предвкушении. В эту сессию я буду как настоящий филолог из анекдота. Который лежит на диване с книжкой и честно говорит: "Я работаю!". И всё бы хорошо, только книжек бесконечное количество. 

Хочу засесть писать письма, да пока некогда. Я пока дневник не могу заставить себя писать - каждый день это дело откладывается у меня до момента, когда уже пора спать (иначе завтра светит больная голова и глюки). Строчу что-нибудь "на отвяжись", А всё-таки это прогресс, раньше даже так не могла писать. Теперь каждый день, ни дня без строчки. Сливаю все свои неудовлетворенности, стрессы, раздражающие факторы и удивляюсь тому, как же много всего и как весь этот хлам загромождает мою жизнь. 

Ничего не успеваю. Вчера вышла из дома в 3 часа, пришла в 7. Вымотанная, замерзшая и недовольная. Что я делала? Всего лишь съездила на одну несчастную пару. На одну пару ушло 4 часа! Вот оно куда уходит, коварное время. Обидно, что в такой мороз невозможно читать в трамваях. Я просто с ума схожу, когда надо сидеть или стоять без дела. Кажется, у меня новый бзик, называется "ни минуты без дела". Мне физически плохо, когда я ничем не занята. Мне кажется, что я слишком много времени бываю не занята, чтобы еще и в этот миг быть не занятой. А еще мне кажется, что я вообще всю свою жизнь только и делала, что ничего не делала. 

И вообще у меня жажда жизни и деятельности со временем всё сильней и сильней. Вероятно, это тоже признак надвигающейся сессии.