Неспешно иду, дождь вальсирует в лужах,
Маршрут мой такой же, как годы назад:
Вперед. Сквозь жару или зимнюю стужу.
К себе, от себя, без идей и конца.
Мой дух не тоскует - он мертв от рожденья,
Он феникс, рассыпанный пеплом внутри.
Быть может, что он в череде возрождений
Устал и остался весь в этой пыли.
Сквозь судьбы людей я оборванной ниткой
Завьюсь, чтоб стряхнули меня снова в пыль.
А дальше? Песком стану, легким и зыбким,
В который старик свой поставит костыль.
Все дальше вперед, по кругам превращений,
Все выше, бесплотней, изящней, темней.
Порой только сердце безудержно щемит:
Мой феникс в грязи вряд ли станет живей.
Чудес не бывает, так учат нас с детства,
Ведь с этою правдой легко выживать.
Но смелости нет, чтобы вырваться с места
И жить научиться, запретам всем вспять.
Поэтому шаг не замедлю. В потоках
Людских невидимкой я буду скользить,
А жить - лишь во имя его среди многих,
Ведь ради него просто хочется жить.
Маршрут мой все тот же, но дышится легче,
Во мне не осталось вопросов "зачем".
Мой путь стоил сил, если в счете конечном
Я просто усну на его плече.
[12.06.2014]
