Сколько ей было? Не помню.
Прошлое стало опять
карточкой в фотоальбоме,
и ни вернуть, ни обнять.
Запах горячей картошки,
шапка в прихожей моей,
всё,
всё становится прошлым,
то есть не станет новей.
Мы с ней мечтали о многом,
было нам время — мечтать:
«Хочешь у моря, в шезлонге?
Хочешь сирень по ночам?»
Прошлое пешее наше,
молодость или обман -
мы с ней делили рубашку,
не замечая пространств.
Что теперь помнить об этом?
Ведь ни обнять, ни вернуть.
Словно закончилось лето,
не обещая весну.
Выросли. Некогда, негде,
незачем. А из углов
время хохочет победно,
время раздачи долгов.
Выросли. Сердимся, сердим,
учимся не вспоминать
давнее: «Хочешь, уедем?
Хочешь всю жизнь — не до сна?»
Бывшая прежде любимой,
ставшая «поздно» и «без»,
спросит:
- А я тебе в рифму?
- Я не люблю поэтесс.
Аль Квотион |
|
