Мои мысли - отбитая проза.
Высыпаю на чистый листок,
Не боясь никакого прогноза
Потеряться душой между строк.
Мои дни - неизбежность событий,
Заселивших пустой календарь
Безразмерною жаждой открытий
Круглый год - с января по январь.
Моей жизни напишется книга.
Приближаясь к последней главе,
Обернусь. И исчезнет интрига,
Доставлявшая радости мне.
Все покажется легким и ясным,
На вопросы найдется ответ -
Ничего не бывает напрасным,
Ничего ненапрасного нет.
Ир Моррисон
|
|