Будущего вообще не существует, это только мечта.

"К этой грязной бумаге, где жизнь изошла на чернила"
Е. Игнатова

Жизнь исходит на чернила
и разламывает перья,
покрывая нежной гнилью
нераспахнутые двери.
Зацветают пышным плёсом,
расплодив бактерий уйму,
нерастраченные звёзды,
непроплаканные суммы.
И хриплю душой осипшей,
перемалываясь ленью:
черви сдохнут, подавившись
кислым яблоком прозренья!

Дани Шевская