( 37)

Собственно, если хорошенько приглядеться, моя жизнь – это всего лишь слова. Все превращается в текст, все замирает навеки статичными фразами..
Жизнь-слова, слова написанные мной на бумаге, некрасивым, угловато-детским почерком; слова произнесенные мной, подумав и не подумав, так , как хотелось сказать и так, как получилось; слова , высвеченные ровным черным шрифтом на экране компютера, с проверкой орфографии и пунктуации; Слова-мысли, те, что путаются в сознании и спотыкаются друг о друга; слова-чувства, которых не существует во вселенной, которые болеззненно ищешь и не можешь найти; слова-время, текущие размеренно и упорядоченно; слова-дни, слова-ночи;слова…
И я смотрю на эту мою жизнь, будто читаю с листа. И кажется…А можеть быть и не было меня? Никогда? Меня реальной? Той, что мыслит, действует и чувствует? Быть может, все это лишь иллюзия, поражденная наркотическим опьянением, чей-то комотозный сон или чья-то зверская фантазия заставляет меня чувствовать и переживать? быть может просто чья-то рука водит пером по бумаге от нечего делать выписывая из небытия мою глупую жизнь?
И ничего вокруг меня не существовало никогда, а если и существовало то в какой-то другой,чужой реальности, в которой не было меня…Никогда…
И зеркала, показывающие мне мое лицо, и следы, остывающие на земле после моих шагов, и фотограыии, сделанные моими любящими родителями, и капельки крови, набухающие бусина , после царапины, и мой отвратительный почерк, забытый моими пальцами на странице в бледно-голубую клетку… Все это просто бред.
Просто скажите мне, кто может с твердой всепоглащающей уверенностью сказать, да не просто сказать, но и меня, психа неверующего, убедить, что мир , нас окружающий реален, что мы не пораждения чьего-то больного рассудка и не бактерии в чьем-то организме.
Ха! Бактерии! А мы то , глупые несуразные людишки, думаем, что судьба мира в наших руках. Ага, вот вам судьба мира, держите, не роняйте.
Нет, если серьезно подумать, миллионы, миллиарды людей уверенны в том, что их жизнь не просто серое существование. Они проживают день за днем одинаковую жизнь, выдумывая где-то там про себя, что это все не навсегда, что они просто в спячке…куколки такие, ни гусеницы, ни бабочки, куколки. Замороженное состояние мозга, жизнь-смерть-жизнь. И каждый же уверен в своей избранности, в том, что еще чуть-чуть и ого-го – весь мир у его ног. Будто мир только об этом и мечтает. Спит и видит, что называется. И ни один никогда не сможет честно для себя признать, что если его вдруг не станет на этой земле, ничего-то и не измениться, мир не сойдет с ума и не погрузиться в вечный хаос. Никто не может признаться себе в никчомности собственной жизни. Молодые верят, что могут мир изменить, старики, что их дети-внуки-правнуки, которых они породили, рождены именно для этой цели, а значит и их жизни не напрасны. Ну, построил дом, выростил дерево, родил сына, а дальше то сто? А ничего… Дальше смерть, темнота и черви…Нет там ничего…
Но мы, глупые людишьки, мы просто боимся правды.
И я боюсь. И я не исключение. И я в глубине своей мелочной душонки все еще надеюсь, что я что-то да значу для этого мира, для этой жизни. Хотя , кто может поручиться, что жизнь моя не сюжет какой-нибудь книги? Хотя я уже и спрашивала об этом…
Ну найдется, например, такой человек! Ну подойдет и скажет: «Судьба мира, лапонбка, в твоих хилых ручонках.» Можно подумать я ему поверю.

Вот усну и не проснусь, разве кто заметит?

[показать]