[показать]
(36)

я стою на балконе и смотрю на море, уже поменявщее свой цвет с зимнего, пасмурно-зеленого, на яркий сине-зеленый весенний. Я смотрю на море и пытаюсь уловить отблески заката, что теплятся еще гдн-то далеко, намного правее меня, среди гор и сопок и среди хаотично натыканных то там, то здесь, домов. Но солнце уже убежало от меня, спряталось за двумя высокими дымными столбами, среди сажи и золы, рожденных нашей высоконеэкологичной ТЭЦ-2.
Вот, где мой дом. Здесь можно увидеть невообразимые по красоте своей восходы, когда розово-фиолетовое солнце поднимается из холодных глубин моря и небо постепенно из серовато-синего, становиться радужно-сиреневым… Восходы… Но закаты, похоже, навсегда остануться моей несбыточной мечтой.
Я хочу смотреть, как солнце, уже уставшее, сменившее раскаленный свой белый цвет на кроваво-красный, плавно опускается в темноту моря…И тогда кажеться, что море закипает, там где его касается прощальное солнечное тепло… И тогда, если хорошенько прислушаться, можно даже не уловить, а угадать довольное шипение океана, но это только если стараться слушать не ушами и видеть не глазами…
Хотя, может, все совсем и не так. Я не могу говорить о том, чего никогда не видела, я могу только фантазировать и представлять, и мечтать, что возможно увижу такой закат на самом деле.
А пока мне доступны только отблески и блики…
Я стою и смотрю на море.
Почему-то, не знаю почему, хочется сейчас делать что-то такое… Курить, что ли?Чтобы руки были заняты… Вот так, левая рука держит правую за локоть, будто помогая ей двигаться, а правая, плавно и размеренно поднимается и опускается, в своем, только ей известном ритме, будто танцуя …легие с наслаждением и спокойствием вбирают в себя табачный дым, а потом медленно выпускают его, через губы, в воздух, в ночь. Нет, мне не хочется курить, я ненавижу табачный дым, но мне хочеться самого процесса, танца, ритуала. Да, именно ритуала! Чтобы уйти в него и перестать, наконец, думать.
Я закрываю глаза, глубоко вздыхаю и пытаюсь выкинуть из головы все, что накопилось в ней за 20 лет жизни. Но все не уходит, во мне остается песня, стара-старая песня. Незванная гостья – песня о солнце. Слова. Мутно-знакомый голос. Этот голос вытесняет из меня все, сводит все мое существо в одну маленькую пульсирующую точку, расправляем мои скомканные нервы, заполняет меня собой… И, почему-то, становиться тепло и спокойно, как в детстве в родительской постели.
И нет больше ничего, только море, только слова старой песни, только невидимые , но присутствующие отблески уходящего солнца.

Летний день уплывает
Слушать вечерний ветер,
В мелодиях Тель-Авива
Небо целут вечер.
В сумерьках снов песчинки
Сливаются в хороводе.
В палитру твоих мыслей
Сегодня вся жизнь уходит.

Смотри, золотые блики
Дыханьем тебя накроют,
Священным огнем заката..
стен с самим собою :
Ты помнишь свою надежду,
Что ложь от тебя уводит?
Оставь за порогом мысли –
Сегодня вся жизнь уходит.

Слушай вечерний ветер
В действительности и в мыслях.
Прислушайся, его песня –
Вся истина этой жизни…
Слушай вечерний ветер…

И больше ничего. Уходящее солнце, чужой глубокий голос, песня, казалось бы не имеющая смысла, море и привкус ожидания в вечернем ветре.
И больше ничего.
Сегодня двадцать девятое апреля. Мой день рожденья. Мне двадцать лет. На столе молчит телефон. Меня не существует для окружающих.