(35)

«Я часто думаю, а почему мы,люди, такие странные?Мы никогда не делаем ничего , как следует и сами же себе противоречим. Мы восторгаемся красотой природы (елочки-дубочки,закаты-рассветы,ах-ах…), и сами же, как само-собой разумеещаеся устраиваем в ближайшем лесу свалку. Сначала мы ненаходим себе места и плачем крокодильими слезами от одиночества, но стоит появиться человеку, которому на нас не плевать, мы сами же его от себя и гоним, обращаясь с ним как с последним дерьмом, ссылаясь на его тупость, злобу, или еще что-то там, что в людях считаем отрицательным качеством.Мы убиваем все вокруг себя. Уничтожаем, крушим, истребляем, чтобы остаться во вселенной лишь точкой. Малюсенькой точкой нашего гигантского , раздутого Я , изнемогающего от гордости своей исключительности. Точкой посреди безжизненной, обезвоженной, истерзанной непомерной тяжестью нашего микроскопического индивидуума пустыне…»
Я смотрю на исписанную тетрадную страничку и с отвращением вырываю ее, мну и скатываю в шарик. Это ж надо? Я сама поражаюсь, какую способна нести чушь… Иногда, слава богу не так часто, чтобы это было признаком помешательства, я в собственной голове выстраиваю такие дикие построения, что сама не могу разобраться, о чем думаю, где начало мысли, где ее конец, и есть ли вообще во всем сказаном хоть какой-то смысл…
Глупо…
Интересно, а много ли людей на этой планете одновременно задумываются о том, есть ли смысл в их собственных мыслях?

[показать]