Так, значится, когда я пишу в заглавии ОФФТОПИК, значит это уже не повествование истории "И наступит завтра..."
Нда сказанула:) Я тут сочинила небольшой рассказик , навеяный походом нашего курса в психбольницу...О впечатлениях говорить не буду, потому что словами правильно высказать свои чувства у меня не получается....
Ладно, зацените пожалуйста:
**********************************
Птицы.
(всем психиотрическим клиникам посвящается)

Люди. Одни пробегают мимо моего окна, пряча мысли и глаза у себя под ногами. Она не любят задерживаться здесь, потому что им неприятно и страшно.Мне жаль их. Есть и другие, те, что по глупости останавливаются и рассматривают, иногда даже смеються. Такие ущербны и сами о себе многого не знают. Мне жаль их.
Люди разные. Но и те и другие видят одно и то же, если посмотрят на мое окно. Первые быстро и с неловким сожалениемотводят взгляд, потому что глаза их действительно из-за какой-то несуразной ошибки оказались устремленными на мое лицо. Вторые даже не обращают внимания, будто меня нет, проскальзывая по моему лицу своими бездумными слишком молодыми глазами только для того, чтобы перейти к окну соседнему, ведь там намного интереснее.
И те и другие видят всего лишь женщину, что смотрит из окна на улицу. Вот, что они видят . И ничего больше. Они не знают ничего и ничего не узнают, а если и узнают, то и не поверят вовсе…
Ведь это только кажется, что я просто сижу и смтрю в окно, на самом деле я веду длинные и обстоятельные разговоры. Каждый день, с самого утра. Ведь нужно столько всего рассказать и столько всего узнать!
И с кем я разговариваю, сприсите вы. Я разговариваю с птицами. Да-да, именно с птицами. На их особенном птичьем языке. Это очень простой язык и ему легко научиться. Нужно только сесть так, чтобы никто не отвлекал, не шевелиться, не говорить, не думать, даже не видеть, но не видеть сложно… Нужно сидеть и слушать…И тогда можно услышать такие вещи, которые вам никто никогда не скажет, как бы вы ни старались их услышать.
С людьми намного сложнее. Люди сначала думают, потом выдумывают, потом выдумыват как они думают вы на них смотрите и что от них ожидаете, потом думают о том, что подумали, а потом только говорят. Именно поэтому правды в мире очень мало, очень мало настоящей жизни…Да и самого мира в мире очень мало…
С птицами тоже нелегко, птицы тоже живые. Правдаптицы никогда не пытаются увидеть себя моими глазами и поэтому не говорят неправды, только выдумывают иногда. Но это просто потому что мысли у них коротенькие, они бегут слишком быстро, спотыкаются друг о друга, перескакивают друг-другу через самые макушки… Да и птиц едва ли не вдвое больше, чем их птичьих мыслей. Поэтому и с птицами не всегда поговоришь по человечески.
Когда мне было грустно я вообще не могла из понимать. Потому что, когда грустно, тогда и мир под тобой меняется, он становиться медленным и вязким, как жирный крем, он теплый и удобный, но неживой. Такой мир обнимает тебя за плечи, целует тебя в глаза и ни за что не хочет выпускать. Тогда ты и сам становишься, как этот мир, медленный серый и безразличный и, кажется, что кости сделаны из желатина, и тогда вообще перестаешь кого-либо слышать.
В один из таких дней я поняла, что и птицы бывают разными. Бывают просто птицы, те, что беззаботно прыгают с ветки на ветку, куда хотят, туда и летают – это птицы Видящие. А бываю и совсем другие… Бывают те, Что Знают…
Как раз под моим окном растет большая яблоня… Когда я была ребенком (правда не помню, когда это было) я очень любила такие старые яблони за то, что на них можно устроить себе целый дом, перескакивая с ветки на ветку…Дом с сотней комнат…Под моим окном растет яблоня. На нее садятся птицы, чтобы поговорить со мной… Но еще на ее ветсях находят дом целофановые пакеты. Раньше я так думала…
И в один из дней, когда мир был медленным и вязким я вдруг увидела, что это не пакеты вовсе, это птичьи души смеються на ветру, рассевшись на ветвях старой яблони. Я смотрела на них и видела их тени, а они шептали мне что-то, и у них не нужно было что-то выспрашивать, и не было необходимости им что-то отвечать…
Это только люди никогда не умирают. Люди просто засыпают однажды и долго-долго спят. Спят так крепко, что никто не может уловить ни дыхания, ни биения сердца. Спят для того, чтобы хорошо-хорошо отдохнуть и однажды проснуться… А птицы умирают. Они умирают и их души станосятся целофановыми пакетами, парящими на ветру… Но души все равно хотят иметь дом, и возвращаются на деревья, где прошла их молодость. Тени цепляются за ветви и говорят со мной.
Теперь мне совсем не хочется возвращаться в обычный быстрый мир. Я уже давно перестала видеть и слышать людей, теперь я перестала видеть и слышать птиц, теперь я слышу только птичьи души. И лишь иногда, когда какая-нибудь непостоянная птичья душа срывается с ветки , я могу разглядеть на тротуаре чей-то силуэт и почувствовать чей-то взгляд, но взгляд этот мне не нужен…
Теперь, когда мне становиться грустно в моем теплом вязком медленном мире, приходит совсем другой мир. Этот новый мир недвижим темен и спокоен. И живет в нем Ничто, имя которому Тьма. Когда приходит тьма, я перестаю видеть и слышать птичьи души, потому что птичьи души – это тени, а теням для жизни нужен свет…
Когда-нибудь, наверное очень скоро, я научусь слушать и Ничто, и тгода, я думаю, мне уже не захочится уходить из тьмы.
А потом я засну и буду долго-долго спать, чтобы когда нибудь проснуться….

[показать]