Тридцать вязаных строчек из жёлто-оранжевой шерсти
В тон горящих закатов подарены нам сентябрём.
Колким ржавым крючком тревога вживается в сердце
Всё острее и глубже с каждым потерянным днём.
Тридцать ярких, сверкающих шпаг бросит осень, как вызов,
Усмиряя прокуренным ветром стылое море листвы.
Струи-слёзы дождя, срываясь со скользких карнизов,
Тихо падают ниц, разбиваясь на тысячи брызг.
Тридцать пёстрых набросков в золото-огненной гамме
Намалюет сентябрь, оставляя мазками следы.
И раскрыв чёрный зонт под тускнеющими облаками,
Растворится в лучах заходящего солнца, как дым.
