Нетороплива мельница судьбы,
И жернова стираются со скрипом,
И забирает полночь наши дни
Со стоном, придыханием и всхлипом.

И мелятся сомнения мукОй,
И рассыпая память по сусекам,
Не золота горстями – шелухой
Мне выпало расплачиваться с веком.

Осталась неизменной пыль дорог,
И Солнце с непогодой чередуя,
Давным-давно шагнулось за порог,
Да от него никак не отойду я…

Ни странником, ни рыцарем – никем
Из юных предпочтений мне не сталось,
Я веку оставляю список тем,
С которых мне стихов не написалось.

И были равнодушными ветра –
Не унесли с собой, как ни мечталось,
Я в детстве обещал им паруса,
Да так все обещаньем и осталось…

И уместилась жизнь в десяток строк –
Родился… жил… потом допишут даты,
И укорят за простоватый слог,
И пару слов в конце – про боль утраты.

Ну а пока я жив и на земле,
И голос, в рифму рваную, пихая,
Еще успею рассказать тебе
Как мне мила судьба моя такая.

Я воздухом Есенинским дышал,
И Пушкинской поэзией крестился,
С Цветаевой я женщин узнавал,
И песнями Высоцкого лечился.

 

И мир был отражен в твоих глазах,
И сердце твое билось на ладони,
А ты всегда жила в моих стихах –
Прекрасной Дамой в золотой короне.

Лишь об одном мне выпало жалеть,
Что, сколько бы не видеть тебя рядом, 
Наверное, мне так и не успеть
Напиться дО смерти твоим влюбленным взглядом…

© Copyright: Игра Ветра, 2012
Свидетельство о публикации №112080405098 

Иллюстрация Елена Бржосниовская