Вот он идет впереди меня. В форме, местами неопрятной, с легким казуальным оттенком неряшливости. Идет тежело, переживающе что-то масштабное, даже необъятное. И мне кажется, что я тоже думаю эти его мысли. Громкие отголоски его мыслей в этой походке, в кажущихся ему самому незаметными, жестах. Он устал, но ни за что не желает показывать своей слабости.
Этот рядовой милиционер, надевший на себя форму, как будто бросает вызов всей этой активистической куче, порицающей институт внутренних дел. Однако Становясь в ряды волов окруженных шакалами делает это он не ради института внутренних дел. Не во имя высоких заработков. Именно этот милиционер делает это повинуясь зову своего внутреннего ощущения правды. Наверное, именно это ощущение невидимым магнитом заставляет неотрывно следить за ним, слушать его мысли и вести молчаливый диалог с его затылком.
Одинокий богатырь чей накопленный внутренний гнев пульсирует мерным покачиванием могучего, но усталого торса...