Меня, бывает, заносит в пропасть мрака
И бьющей то в лоб, то в виски пустоты.
Там нет ничего, кроме злости и страха,
Кроме сжимающей горло тёмной тоски.
Тут люди без лиц и, уж точно, без душ,
И не долетает даже половина их фраз.
Тогда мне всё вокруг – сплошная чушь.
Но я пытаюсь структурировать этот хаос.
Я ночами схожу с ума, лезу на эти стены,
Пытаюсь понять, откуда во мне этот сплин?
Откуда у маленькой девочки эти проблемы?
А потом вспоминаю, что мне уже 21.
Вспоминаю, что люблю одиноко пить кофе,
Не люблю ложь и всех, кто мне снова врёт.
Не люблю плакать кому-то, шепча на вдохе
Что-то типа «я знаю, бывает, но скоро пройдёт».
Меня, бывает, заносит в пропасть из правды,
И бьющей то в затылок, то в темень любви.
Там нет ничего, кроме «а может быть завтра»,
Кроме сжимающей горло тёмной тоски.