Помню: вишни рдели и качались,
солнцем опалённые в саду.
Ты сказала мне, когда прощались:
— Где б ты ни был, я тебя найду.

И во тьме, от мук и от истомы
выпив злобу и и любовь до дна,
часто вижу облик твой знакомый
в пройме светло-жёлтого окна.

Только снится, что давно минуло…
Замирая в пене боевой,
мнится, слитый с орудийным гулом,
голос твой, навеки дорогой…