Навсегда уходящего лета
мне теперь почему-то не жаль.
Растворяется дымкою где-то
его теплая желтая даль.

И кружат по пустым остановкам
стаи нервных, озлобленных птиц.
Их свобода – полет без границ,
а мне, знаешь, так странно неловко
от твоих чуть дрожащих ресниц.

Я бреду за тобой тротуаром,
за тобою шагаю толпой,
для тебя растворяюсь туманом,
оседая на окнах водой.

А под утро, пустой и уставший,
где-нибудь в городском тупике
я составлю из листьев опавших
этот стих. Для тебя. О тебе.

Его ветер подхватит и где-то
в опустевшем, притихшем дворе
желтым светом ушедшего лета
расшвыряет по черной земле...