А вот я умираю каждую осень.
Я растворяюсь в молчании птиц
без границ,
и смотрю, как ветер уносит
шляпы прохожих.
И смеюсь с выражений их лиц...
А потом на дурацких кривых перекрестках
своих городов
я собираю в стекло отголоски
чьих-то несбывшихся снов,
наблюдаю, как дворник набивает в карманы
чьи-то мечты
и убирает метлой с тротуаров
вчерашнего лета