Вечер перешёл в ночь. Низко над городом висит тоненький серп месяца тёмно бурого цвета. Настольная лампа. Всё та же песня. Всё то же место. Всё те же раздумия. Кто я. Куда иду. Зачем. Укутываюсь в простыню. Лениво перебираю слова. Тщательно отбираю их. Мысленно раскладываю. Строю предложения.Была бы парнем - подалась бы в Хеммингуэи. Отрастила бы бороду, курила бы трубку, много бы пила виски или джин. Меняла бы женщин. Вот такой идеальный образ писателя. А как выглядит в моих глазах образ идеальной писательницы? Высокая, худощавая, носит длинные платья и шарфы. курит длинные сигареты с костянным мундштуком, пьёт исключительно красные полусухие вина или мартини. Сквозь полуопущенные ресницы рассматривает собеседника. На губах слабая улыбка. Флиртует. Легко и с удовольствием. Но всегда умеет остудить как только приближаются к намеченным ею же границам. После очередного вчера в "обществе" приезжает домой. Присаживается на край кресло и снимает туфли. Открывает окно. Холодный ветер перебирает занавеси. Раздевается. Садится на кровать и устало вздыхает. Накрывается тонким одеялом. Берёт с тумбочки книгу и открывает её на том месте где остановилась вчера. Под утро засыпает. Свет невыключенного ночника сливается в утренем свете.
Наверно я бы хотела быть именно такой. Сильная и талантливая женщина. Уверенная в себе. Немного уставшая, немного одинокая. Женщина которая творит.А я? Что я творю? Умею всего по немногу, и то посредственно.Хотя нет. Умею творить настроения. Свои. Моё любимое - "блюзовое". Когда слова падают тяжело и медленно. Не надо двигатся. Не надо издавать бессмысленных звуков. Можно молчать. И просто писать. Впитывать в себя тишину. Звуки музыки. Наслаивать ощущения. Чуствовать перестук сердца.
Звуки улицы утихают. Где то разбивается бутылка. Пора спать....