К смычку прикоснулись привычно и трепетно руки.
Заплакала скрипка о чём-то своём в тишине.
Как будто слезинки, хрустальные, чистые звуки
Светло и прозрачно дрожат на скрипичной струне.
Поёт она так безутешно, что некуда деться.
Так скорбно и горько о ком можно плакать, о чём?
И где-то внутри никому не доступная дверца
Легко открывается тонким скрипичным ключом.
Мелодия льётся, пронзительна и невесома,
Касаясь души, растворяя в крови благодать.
А горло сжимает арканом такая истома,
Что дышится трудно и хочется в голос рыдать.
Зачем в этой музыке столько печали и боли?
Зачем столько пепла в причудливой россыпи нот?
И сердце зашлось так неистово не оттого ли,
Что песню о жизни моей эта скрипка поёт?