Привычка осталась бы письма писать,
кому-то всю душу свою открывать,
выдумывать правды-неправды слова,
чтоб вспомнил хоть кто-то - есть еще я.
Я письма писала б кому-то,себе - в никуда,
такие пространные,в много страниц,
писала б о жизни,природе и пении птиц,
и,как в одиночестве сложно не спать -
бессонные ночи для старости страх.
Мельком бы я вспомнила юность мою,
но с грустью какой-то,сжимающей грудь,
я несколько раз повторить бы смогла,
как радость и счастье кружило меня.
Какая надежда по жизни вела
ожиданием зрела любовь и мечта.
Как верила слепо в свою я судьбу...
Но письма теперь не пишу никому.

Э.Лазаренко