Всё бездыханней, всё желтей

Пустое небо. Там, у ската,

На бледной коже след когтей

Отпламеневшего заката.

Из урны греческой не бьёт

Струя и сумрак не тревожит,

Свирель двухтонная поёт

Последний раз в году, быть может!

И ветер с севера, свища,

Летает в парке дик и злостен,

Срывая золото с плаща,

Тобою вышитого, осень.

Взволнован тлением, стою

И, словно музыку глухую,

Я душу смертную мою

Как перед смертным часом - чую.

Георгий Иванов

Художник Юлий Юльевич Клевер

 

Октябрь 1924. Лист опал, и если где трепещется клочок тускло-желтых, то, бывает, недоглядев, схватишься за ружье, принимая это за живое. На земле все желтое. Вчера был ветреный день, в лесу свистело по голым прутьям деревьев и часто слышался говор людей где-то за кустами, а на горизонте лай собак, и еще чудилось многое. На земле желто везде, лист прел, деревья серые, кое-где только трепетал на сером золотой клочок. В это время счастье пройти краем ярко-зеленой и разукрашенной жемчугом не сходящей росы озими, да еще хорошо забраться в еловую заросль, тут при сером-то небе да желтой траве зеленым самоцветом обрадует елочка да таким медовым ароматом пахнет от земли…

#ДневникПришвина

 

Иосиф Бродский