Всё меньше Листьев у Календаря,
Всё больше Грусти просится в Тетрадь...
Осталась лишь неделя Ноября -
И значит, до Зимы - рукой подать...
И значит, скоро Снегом запуржит
Дороги, что к тебе Не приведут,
И в окнах ледяные Витражи
Застынут неизбежностью Простуд...
А наш необъяснимый Диалог
Всё теплится, без Ссылок на Сезон...
И напряженье шкалит между Строк,
И в этом, очевидно, есть Резон...
Листаю середину Ноября -
Не золотую, с Комплексом Вины...
И чувствую, и знаю - всё Не зря...
Всего Сто Дней осталось до Весны...
|
|