И будет январь.
Будут вьюги скулить у порога,
И окна зажгутся.
И свет будет теплая медь.
Наверно, зима для того и придумана Богом,
Чтоб людям почаще хотелось друг друга согреть.
На пластиковых окнах нет узоров,
Мороз рисует только на стекле.
Наверно, люди позабудут скоро
Такое чудо. Очень грустно мне…
Бывало утром подойдешь к окошку,
А там – картина, глаз не отвести.
Потрогаешь творение ладошкой –
Оно из холода, из снега... и блестит…
Неведомо, какой волшебной кистью
Мороз – художник пишет по ночам.
Что заставляет его так трудиться,
Чтоб показать свои работы нам?
Есть СОВЕРШЕНСТВО все же! Нету спору.
Быть может, это КОСМОС на ЗЕМЛЕ...
На пластиковых окнах нет узоров,
Мороз рисует только на стекле…
.. Так бывает, что сказка становится явью,
Наступает момент — тают тучи угрюмые,
Ты намного богаче, чем можешь представить,
Если кто-то родной о тебе сейчас думает.