Когда черновик персональной судьбы
рок правит, земным недоступною вязью, –
случается то, что молва и суды
зовут, сожалея, «случайною связью».

... Как выстрел в упор, все решающий в миг,
она – средь напастей и благополучий
случайна для всех - лишь для нас, для двоих,-
уставшей надежде подаренный случай.

И тёплый уют растерять не боясь,
мы жертвуем всем, чтоб постичь её тайны,
ныряем, как в омут, в случайную связь
и вдруг понимаем: она не случайна...

и наши пути - не случайно сплелись...
и грешный наш мир – не для случая создан...
и в жарких объятьях мы падали ввысь,
и в них утонув, обжигались о звезды.

И в том океане случайных квартир -
лишь остров надежд, уцелевший в цунами.
И, кажется, он – наш единственный мир,
а всё, остальное, – осталось не с нами...

Мы словно забыли, что мир полосат,
и счастье едва ль обрести в лотерее,
но счастьем светились родные глаза,
сгорая как звёзды, но только быстрее.

... и, может, за то, что презрели табу
морали Богов и молвы человечьей,
вновь Рок, не спросив, перепишет судьбу,
поскольку нельзя быть счастливыми вечно,

но эти мгновенья, минуты, часы,
когда мы пытались постичь неземное,
с лихвой перетянут, упав на весы,
в былом и оставшемся – всё остальное...