Мой старый привратник, скажи мне, как падает снег...
Как ночь наступает, в которой уже не согреться,
как белые хлопья касаются сомкнутых век...
и льдинкой Богемии падают, падают в сердце...
Мой старый хранитель наивных, цветных витражей...
откуда ты родом - Луары, Гаронны ли воды поили тебя,
и текли с каждым годом быстрей
сквозь древних мостов оглушительно тихие своды...
Какое вино /замени на родное "дю вэн"/
крестило тебя в виноградниках алым причастьем...
Я тихо отвечу, что помню всё алое... бьен...
Как падает снег, и похоже ли это на счастье?
Мой старый знакомый, я помню так много... прости...
пустой маскарад нескончаемых масок и судеб -
- но хочется снега, зажатого прочно в горсти...
в бордовой перчатке, где линии жизни не будет.
Мне нравится город, здесь ангелы ночью не спят...
читая Исаакия древнюю, тайную книгу...
Любой перекрёсток беспечно, изысканно свят...
храня снегопадов невинную, в общем, интригу.
Мой старый привратник, скажи, когда выпадет снег?
И город закружится в медленном, медленном танце...
И белые хлопья расскажут какой это век,
и нужно ли в нём до весны нам с тобой оставаться...