Мой Ангел, видно, где то встельку пьяный,

И вскорости его совсем не жди,

Он вискарем залечивает раны,

В душе кляня индийские дожди.

Да, он не свят, но где то очень рядом.

Без нимба и не с крыльями - пустяк.

Он, провожая вечер тихим взглядом,

Облюбовал заброшенный чердак.

В пыли рисует знаки бесконечность,

Не торопясь на свет и в кутерьму.

А в помощь тишина - святая вечность,

Отдохновенье чистому уму.

Раскладывает карты, масть за мастью,

Перечеркнув все правила из вне.

С усмешкой перемешивает страсти,

С той истиной, что водится в вине...

Мой Ангел, видно, где то встельку грустный,

Отбросивший и свет, и кутерьму.

Он вискарем заштопывает пустошь,

Свободу дав уставшему уму.

Ева Шелест

[600x420]

[показать]

[600x420]

[показать]

[600x420]

[показать]

[600x420]

[показать]

[600x420]

[показать]

[600x420] фотограф GrenOuille

[показать]