Это цитата сообщения Варфоломей_С Оригинальное сообщение

Я люблю тех, ушедших, бездонно талантливых, Господи...
С беспокойными пальцами, вечно горячим лбом.
Их глаза - небо мира; их локти и скулы - острые.
Ты в висок целовал их - на время стихала боль.
Я роняю слова, пропускаю сквозь пальцы скользкие -
разбиваются звуки, и пьет тишину хрусталь.
Я на треть состою из пульсации Маяковского,
ощущая, как он, недосказан, внутри устал.
Я как будто в порту Амстердама, бродяга истовый,
до озноба желающий - высказать. И в нутре
бродит силища, крепнет силища - встать и выстоять,
и грассирует нерв натянутый, словно Брель. -
Он - вторая треть. Слышишь, Господи, я их бережно,
осторожно несу в себе, дабы не расплескать.
Чтобы каждый из них никогда бы опять не пережил,
что есть маетная, бессловенческая тоска.
Это я их пою и вонзаюсь постыло в сумерки,
чтобы взгляд различал силуэты в грядущей мгле.
Я люблю неминуемых, ми'нувших, тех, что умерли -
как же мне одиноко без них на своей земле...
И последняя треть: те, что живы. Послушай, Господи:
пусть не знает никто, как без нужных до слез - стареть.

Мой отец и мой муж. Я хотела бы стать им воздухом,
чтобы дать им и сил, и умений себя беречь.



© Лина Сальникова
[290x387]