Она, как скрипка на моем плече. И я ее, подобно скрипачу, к себе рукою прижимаю. И волосы струятся по плечу, как музыка немая... Она, как скрипка на моем плече. Что знает скрипка о высоком пенье? Что я - о ней? Что пламя - о свече? И сам Господь что знает о твореньи? Ведь высший дар себя не узнает. А красота - превыше дарований. Она себя являет без стараний И одарять собой не устает. Она, как скрипка на моем плече. И очень сложен смысл ее гармоний, но внятен всем и каждого томит. И для него никто не посторонний. И отрешась от распрей и забот, мы слушаем в минуту просветленья то долгое и медленное пенье. И узнаем в нем высшее значенье, которое себя не узнает. Она, как скрипка на моем плече. И я ее, подобно скрипачу, к себе рукою прижимаю. И волосы струятся по плечу, как музыка немая... Она, как скрипка на моем плече... [300x108]

Стихи-Давид Самойлов