Чаще, чем все остальное, меня занимает вопрос доверия. Нет доверия - и слова, какими бы правильными они не казались, вызывают в лучшем случае равнодушие, а в худшем - угрюмый скепсис. Признания в любви в этом случае выглядят всего лишь старанием манипуляции, в новостях все больше слышатся нотки лжи, а в действиях проскальзывают скользкое лицемерие.

Это как читаешь книгу, растворяясь в действии, буквально осязая нюансы, будто бы происходящие именно с тобой. И, вдруг, в конце абзаца, взгляд натыкается на какую-нибудь шероховатость, маленькую неточность, казус, который заставляет вернуться в собственный, не придуманный мир, будто как при звонке будильника, а мысли ещё как бы в книге, но строчкой ниже опять упираешься в нелепость, уже в явную нестыковку и... сказка исчезает, иллюзия сопричастности так же исчезает… и ты начинаешь ощущать себя обманутым.

Как бы ни был лихо закручен сюжет и прописаны переживания, ты уже не там - ты наблюдаешь все это со стороны, и под твоим взглядом очаровательный вид оборачивается в кустарную мазню на рваном полотне. А герой, который еще несколько секунд назад, казалось, был скопирован с того, с кем ты прожил почти всю жизнь, предстает угрюмым неврастеником, потерявшим все свое очарование. Это может быть и не только книга даже может быть кинофильм, лекция, концерт… Хуже – когда это твоя жизнь, когда именно ты приобретаешь такой отрезвительный опыт. Может быть потому вокруг так немало циников. И так мало лириков...