Пряно дышит резеда,
Огибая клумбы круг.
Набежал на гладь пруда
Чей-то радостный испуг.

Набежал и - присмирел...
И по стеблям тростника
Слабый отзвук долетел,
Испугавши мотылька.

Пахнет лип пьянящий цвет
В хороводах жадных пчёл.
Передвинул ветер свет,
Как страницу перечёл.

Ходят тени по песку
От кивающих ветвей.
Чью-то тихую тоску
Утешает соловей.

Солнце сходит на покой,
Зажигая тополя...
Кто-то истовой рукой
Крестит мглистые поля.

(Лев Зилов 1908)