Здравствуйте, друзья.

Я привыкла делиться с друзьями тем, что мне дорого. Обычное дело.

Сегодня - необычный день. Неоднозначный в современной истории. Но, в личной истории, он у каждого - свой.

Когда-то давно я прочла стихотворение Инны Александровны Кабыш. Я тогда не была с компьютером на "короткой ноге" и вела тетрадочку-дневник, куда записывала всё, что хотелось бы сохранить... Переписала и его.

Есть вещи, которые сохраняют "память чувств". Мне кажется, это стихотворение - как раз из ряда подобных. Совершенно неожиданно - вспомнилось именно сегодня.

Читать...





Юрию Ряшенцеву

Если поезд ушел, надо как-нибудь жить на вокзале:
в туалете, в буфете, под фикусом пыльным, у касс,
ибо нам небеса это место и век навязали,
как вовек полагалось верхам: не спросивши у нас.

Надо ставить заплатки на платья и ставить палатки,
разводить не руками, а кур, хризантемы, костры,
и Писанье читать, и держать свою душу в порядке,
и уехать хотеть за троих, то есть как три сестры.

И кругами ходить, как в тюрьме, по сквозному перрону, -
и понять, и проклясть, и смириться, и все расхотеть,
и без зависти белой смотреть на дуреху ворону,
что могла б и в Верону на собственных двух улететь.

И на этом участке планеты дожить до рассвета,
и найти себе место под крышей и солнцем в виду
раскуроченных урн, и дожить до весны и до лета,
и в тетрадку писать, и не тронуться в этом аду.

И стоять на своем, и пустить в это месиво корни,
и врасти, а потом зацвести и налиться плодом,
ибо поезд ушел в небеса и свистки его горни,
но остался вокзал, на котором написано:"Дом".

Инна Кабыш