| Вспоминай обо мне, посмотрев на закатное солнце. Я почти как оно: всё слабее, бледнее, грустней. За любовь и мечту я уже перестала бороться, раз не борешься ты... Растворяюсь в бездушности дней. Боль, как эхо любви… Знай, что я ни о чём не жалею. Боль на кончиках пальцев, в изломе искусанных губ. Я из боли насквозь – точно насмерть пропитана ею и распята судьбой на кресте, на дороге разлук. Но и здесь – на вершине моей неприступной Голгофы, здесь – на пике отчаянья, где не летит вороньё, я упрямо твержу, что распятие – вовсе не плохо, ведь на нём кем-то свыше начертано имя твоё. Много б я отдала – годы, волю, а, может, и душу, чтобы руки твои прикоснулись ко мне, как к родной. Не судьба… Ну и Бог с ней. А, может, и с нами. Послушай: я уже была счастлива – в жизни, столкнувшись с тобой. Вспоминай обо мне. Ты был скульптором сердца, невольно расколов на осколки, а после – составив опять… Я учу его снова стучать, даже если и больно, чтобы то, что нельзя изменить, я сумела принять. Ника Гир |
![]() |