Который день знобит, и не найду ответ:
За что его любить, мой город на Неве?
Зачем его беречь и нянчить у груди?
Тут даже в январе — осенние дожди,
Тут, сколько ни живи — тоска и неуют,
Тут храмы — на крови — качаются, плывут…
Тут неба грязный бинт намотан на сады…
За что его любить, мой город у воды —
Ночей священных яд, холодную зарю?..
… За что — не знаю я,
Но всё-таки люблю...
© Инна Филиппова
|
|