***
Музыкант играл на скрипке -
я в глаза ему глядел.
Я не то чтоб любопытствовал -
я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки -
я надеялся понять,
как умеют эти руки
эти звуки извлекать
из какой-то деревяшки,
из каких-то грубых жил,
из какой-то там фантазии,
которой он служил?
Да ещё ведь надо пальцы
знать, к чему прижать когда,
чтоб во тьме не затерялась
гордых звуков череда.
Да ещё ведь надо в душу
к нам проникнуть и зажечь...
А чего с ней церемониться?
Чего её беречь?
Счастлив дом, где звуки скрипки
наставляют нас на путь
и вселяют в нас надежды...
Остальное как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый
к угловатому плечу,
по чьему благословению
я по небу лечу.
Счастлив он, чей путь недолог,
пальцы злы, смычок остёр,
музыкант, соорудивший
из души моей костёр.
А душа, уж это точно,
ежели обожжена,
справедливей, милосерднее
и праведней она.
(Булат Окуджава)