Просыпаюсь в гостинице. За окном лупит дождь. Что ж, мне говорили, Петербург — город дождей. Все равно пойду на прогулку, новая джинсовая куртка долго не промокнет, хоть немного вокруг осмотрюсь.

Но пока спускался вниз, дождь прекратился. Как будто Питер и сам меня встречает. Ну здравствуй, Город!

Под ногами брусчатка или гранитные плиты. Прохладные, мокрые, очень приятные на ощупь. На каждой улице разные. Вот мозаика из мелкого камня, а вот строгие прямые линии набережной. У ворот «зебра» из камня двух видов — светлого и темного, такую никогда не надо подкрашивать.

Улица Пестеля, Рылеева, Фонтанка, Мойка. Имена и названия, знакомые с детства. И когда прикасаешься к этим плитам босыми ногами, вдруг возникает ощущение какой-то сказочности, нереальности происходящего, как будто время перестало иметь значение. В этом доме Пушкин писал стихи для своей любимой Натальи Николаевны. Кажется, вот сейчас подъедет экипаж, откроется дверь...

Но наваждение рассеялось. Мы снова в двадцать первом веке, по Литейному мосту несется поток машин, и вывески манят не мануфактурой, а современной электроникой.

Фотоаппарат не достаю, нет в Петербурге такого места, которое не было бы уже снято со всех возможных точек.

Чижик-пыжик. Увидеть его можно, только перегнувшись через парапет. Говорят, если бросить монетку, и она останется на постаменте Чижика, обязательно еще сюда вернешься.

Ну, по крайней мере, я не слышал, как она булькнула, где-то там застряла. Да я еще и не собираюсь никуда уезжать, самое интересное впереди.