Вот это не поэзия ,а её осколки...Но вот берёт содержанием...что то редко встречаются в современном времени поэты...А так красиво для души...Ну очень жизненная история ...


Он ее собирал по осколкам,
По кусочкам разбитой души,
Клеил долго, скрепляя любовью
B на раны накладывал швы.
Он учил ее заново верить,
Видеть ночью красивые сны,
По утрам с первым лучиком света
Приносил первоцветы весны.
И она вновь поверила в сказку —
Расцвела, ожила, устремила взгляд в Небеса.
Вот такая в сюжете развязка:
Доброта и любовь – творит чудеса.
© Маргарита Грант





Он её собирал по кускам,
Клеил, словно китайскую вазу...
Всё искал оправданья слезам,
Что о нём не пролились ни разу.

А она - то была холодна,
То в каком-то отчаяньи страсти,-
Всё равно оставалась верна
Прежним снам, прежним сказкам о счастье...

И, склоняясь ему на плечо,
Молчаливо признанье дарила,
Что он, дескать, совсем ни при чём,
Просто слишком когда-то любила.

В редких вспышках прозренья, поняв,
Что сильней не бывает той боли,
Что она причиняет, - обняв,
Замирала, как птица в неволе...

И он тоже, конечно, молчал:
Ни упрёка, ни фразы для ссоры!..
Он молчанием завоевал
То, к чему не ведут разговоры


ssesorova