Ловлю себя на мысли, что чужой,
что не судьба теплом твоим согреться,
что от любви останется ожог
и разум постоянно спорит с сердцем.

Года летят, как с дерева листва,
кружится осень в медном хороводе,
от дум не отдыхает голова,
но выхода, как прежде, не находит.

На все вопросы есть один ответ:
Любить! Любовь не каждому дается
и сколько б не прошло унылых лет,
она в душе нетленной остается.
<

Слезою на заплаканных глазах,
плывущими по небу облаками,
строкою в недописанных стихах,
мелодией, подаренной на память.

Жемчужным переливом вешних рос
и трелью соловья на зорьке алой,
с ума сводящим запахом волос,
признанием, немного запоздалым.

Надеждой, что все будет хорошо
и что кому давать - Творцу виднее...
Ловлю себя на мысли, что чужой
и в то же время... нет тебя роднее...

© Copyright: Ирина Стефашина,
Свидетельство о публикации №119032603665

ssesorova